Feliz cumpleaños

Tenía una entrada preparada para un día para hoy, en la que me quejaba y os explicaba los motivos por los que el día de mi cumpleaños me parecía un día normal, ni mejor ni peor. Que no me hacía ninguna ilusión especial, fuera del significado estricto del acontecimientl: cumplir años. Pero mo me daba cuenta de una cosa importante: sólo cumplen los que están vivos.

Y me he dado cuenta de que soy una superficial de mierda, que está tan ocupada revolviéndose en la mierda de no tener su casa para poder vivir con su novio, y no tener trabajo, (cosas que tampoco son extraordinarias, que yo sólo pido poder vivir mi vida, pero en fin.) que no le doy importancia al simple hecho de quen aunque no tenga la vida que quiero, al menos tengo una vida.

Y mientras se está vivo se puede cambiar de vida, siempre nos queda esa opción.

Lo único es que hay días en los que la paciencia te juega malas pasadas, y amenaza con acabarse e irse. Y yo llevo así muchos días, y se está haciendo eterno. 

Pero bueno, celebremos que puedo seguir cumpliendo, que no falta (casi) nadie en mi entorno para poder felicitarme un año más. Y yo casi celebro más eso que mi cumpleaños.
Pero vamos, que de soportarlo y hablar de ello con normalidad, a que me haga una especial ilusión...tampoco es eso.

Que sí, que cumplo 25 inviernos, que no echo de menos a nadie, que tengo a los que quiero, (y a los que no, también me toca tenerlos), y que celebro que estoy viva y de vez en cuando, coleo.

Pero odio las tartas (mi culo y mi barriga también), y la cancioncita famosa. Igual me da cumpleaños feliz, que feliz en tu día. Y los que te recuerdan que es tu cumple, como si sólo lo supieran ellos. Recordad que yo estaba ahí, no me lo han contado. 

Ese día, yo fui la invitada estrella al mundo.